Bon pied, bon œil, or je ne les ai plus,
Puisque je rampe en vertu d’une arthrite,
Et que je vois si peu, grâce à l’invite
De verres à me trahir résolus ;
Mon estomac, jadis divin et plus,
Plonge — depuis quand donc ? — dans la pituite
Pour ne jamais, même sans nulle cuite,
S’en tirer que par ô quels trucs fallus !
Le Dé-cou-ra-ge-ment, enfin ! commence
À m’envahir très sérieusement :
Ce serait fait pour s’ennuyer vraiment
Si je n’avais eu cette chance immense,
En ce malheur triplement réussi
De devenir biblio-chose aussi !
Pauca mihi
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