La musique. On applaudit
Et l’écuyère salue
Tandis qu’un clown évolue,
Trébuchant, gauche, interdit.
Le piston de la parade
Corne machinalement,
Il ne songe qu’au moment
De fuir la boiteuse estrade.
Et l’accablante chaleur,
Dans la Seine qui châtoie,
A ses banlieues où poudroie
Le pollen de la couleur.
