Songe-Mensonge, Espoir, Déception (trilogie)

Jehan-Rictus — Les Soliloques du Pauvre

Songe-Mensonge, Espoir, Déception (trilogie)

Songe-Mensonge, Espoir, Déception (trilogie)

Songe-Mensonge

I

P’têt’ ben qu’un jour gn’aura du bon

Pour l’ Gas qui croit pus à grand’ chose,

Qu’ a ben sommeil, qu’ est ben morose

Et qui bourlingue à l’abandon ;

Pour l’ Gas qui marche en ronflant d’bout

Et qui veut pus en foutre eun’ datte

Et qui risqu’rait p’têt’ un sal’ coup

S’il l’tait pus vaillant su’ ses pattes

Et s’y n’ saurait pas qu’en fin d’ compte

Pus ya d’ misère et d’ scélérats,

Pus ya d’ l’horreur, pus ya d’ la honte,

Pus ya d’ pain pour les magistrats !

Oh ! p’têt’ ben qu’ oui, oh ! p’têt’ ben qu’ non,

Gn’aura du mieux... du neuf... du bon

Pour C’lui qui va la gueul’ penchée

À l’heure où les aut’s sont couchés,

Car c’ soir... faut r’filer la Comète,

Malgré qu’ mes pieds soyent en viand’ crue ;

Ce soir... c’ doit êt’ un soir de fête,

C’est plein d’ rigolos dans les rues !

Ô joie ! ô candeur !... non c’ qu’y gueulent,

Gn’en a déjà qu’ ont leur muffée ;

Y tienn’nt un copain qui dégueule

Alorss que moi j’ai rien briffé.

C’est des michets, c’est des maqu’reaux,

C’est des « rastas », c’est des rapins,

Des calicots et des youpins,

Des band’s de rouchies et d’ poivrots,

Des candidats au copahu,

Des jeun’s genss’ qui fait dans l’ Commerce

Et qui s’ sont dit : « Faut qu’on s’exerce

À la grand’ noce, au grand chahut ! »

(Ceuss’-là y gagn’nt cinq cigs par mois

Et veul’nt la faire aux mecs braisés)

Or pour s’offrir eun’ fill’ de joie

Ce soir... n’a fallu s’ cotiser !

Chacun deux thun’s... viv’ la jeunesse !

Et les v’là quat’ pour eun’ gothon :

Mais la pauv’ môm’ n’a qu’ deux tétons

Et quoi qu’a fass’... qu’eun’ pair de fesses !

Un seul couch’ra... hein, quel succès !

Les aut’s y s’ tap’ront... sans personne

(Ah ! qu’on est fier d’être Français

Quand on regarde la Colonne !)

Vrai, les pauv’s gas..., les malheureux,

Les crèv’-d’amour..., les faméliques !

Y pass’nt, les viveurs fastueux

De la troisième République !

Euss’, leur gueltre et leur faux chambard

Et leurs punais’s à trois francs l’heure,

C’est d’ la misère et du cauch’mar

C’est d’ la cruauté qui m’effleure.

Quand gn’en a pus... gn’en a encore,

Y piaill’nt, y rouspèt’nt... y s’ querell’nt

C’est du suffrage universel

Qui passe et qu’ est content d’ son sort !

II

Ah ! les veaux tout d’ mêm’, les vagins,

Les salopiots..., les pauv’s loufoques,

C’est pas euss qui f’ront v’nir l’Époque

Où qu’ les z’Homm’s y s’ront tous frangins,

Où qu’ les Nations s’ pass’ront des langues,

Comm’ des charlott’s en amiquié,

Euss, y r’tourn’nt à l’orang-outangue

De la cocotte au cocotier !

Ça s’rait bath d’en faire un cocu,

D’y soul’ver eun’ de ses bergères,

Mais d’pis longtemps... j’ai mal vécu,

J’ suis pas sûr d’êt’ eun’ bonne affaire ;

(Dam’ !... j’ai fait l’ jacqu’ moi, et par trop,

L’ poireau d’amour pour caus’ de dèche,

La crêm’ de ma rac’ doit êt’ sèche

Comm’ la moëll’ morte du sureau ;

Pis... mal fringué... fauché... sans treffe,

J’os’rai seul’ment pas y causer :

Donc un béguin, c’est comm’ des nèfes,

Quant au lapin... c’est tout posé !)

Enfin ! N’empêch’ que v’là la puïe

Qu’y m’ faut cor’ n’ tortorer qu’ la brume

(Mêm’ que c’est comm’ ça qu’on s’enrhume

Et qu’on s’obtient des pneumonies).

Et n’empêch’ qu’en c’te nuit d’ plaisir

Où trottaille ed’ d’ la bell’ gonzesse

Au fin fond d’ ma putain d’ jeunesse

Y s’ lèv’ comme un troupeau d’ désirs !

Et quels désirs ! Des éperdus,

Des ceuss’ qui font qu’on d’viendrait pègre,

Des douloureux... des ben tendus,

Vrai band’ de loups et d’ gorets maigres.

Pourtant la lanc’ d’vrait les noyer,

Oui, j’ t’en fous, ma viande hurl’ tout’ seule,

Mon cœur va me sauter d’ la gueule

Mes limandins vont aboyer !

III

Ah ! qu’ mes flaquants sont lourds ce soir...

Oh ! un bain d’ pieds... eun’ pair’ d’ pantoufes

(J’ai trop marné dans la mistoufe

Dans la bouillasse et l’ désespoir !)

Oh ! n’ pus êt’ planqué à la dure

Et n’ s’rait-ce qu’eun’ nuit frimer l’ marlou

Et m’ les rouler dans d’ la guipure

Ousqu’on verrait guincher mes poux.

Deux ronds d’ tendresse... un sou d’ sourire

Et deux tétons en oneillers

Pour s’y blottir, y roupiller

Et les mamourer sans rien dire :

Voui, deux tétons frais et joyeux,

Marmots lourds à gueulett’s fleuries,

Lingots d’amour et d’ chair chérie

Beaux et miséricordieux,

Oh ! d’ la santé... eun’ bonne haleine !

D’ la peau jeun’... des bras de fraîcheur

Et su’ tout ça coucher ma peine

Et ma fatigue de marcheur...

Car c’ soir vraiment j’ peux pus m’ cont’nir,

J’éclate ! Y a trop d’ joie, trop d’ morues,

Gn’ a trop d’ rigolos dans les rues,

J’ m’en vas chialer... j’ m’en vas m’ périr...

Assez ! ou j’ vas m’ sortir les tripes

Et buter dans l’ blair des passants,

Des premiers v’nus, des « innocents »,

Dans c’ troupeau d’ carn’s qu’ est les bons types.

Ceuss’-là dont la joie n’ fait pas grâce,

J’ m’en vas leur z’y mett’ un bouchon...

Noël ! Noël ! L’ preumier qui passe

Y bouff’ra d’ la têt’ de cochon !...

IV

À moins qu’ ça n’ soye moi qui n’écope

Y aurait des chanc’s pour qu’ d’eun’ mandale

Un d’euss’ m’envoye râper les dalles

Du « Rat Mort » au café Procope.

Car euss’ n’ont pas dîné... d’ mépris

Ni déjeuné d’un paradoxe :

Tous ces muff’s-là, c’est ben nourri,

Ça fait du sport... ça fait d’ la boxe.

Pis quand même ej’ s’rais l’ pus costaud

(Faut ben voir la réalité),

Quand on est seul à s’ révolter

Les aut’s boug’nt pas pus qu’ des poteaux.

Alorss ? Quoi fair’ ? S’ foutre à la Seine ?

Mais j’ suis su’ Terr’, faut ben qu’ j’y reste ;

Allons r’marchons... rentrons not’ geste

Pour cett’ fois... ça vaut pas la peine !

Espoir

V

Comment qu’ ça s’ fait qu’ les taciturnes,

Les fout-la-faim, les gars comm’ moi,

Les membr’s du « Brasero nocturne »,

Gn’en a pus d’un su’ l’ pavé d’ bois ;

Ceuss’ qu’ont du poil et d’ la fierté,

Les inconnus... que tout l’ mond’ frôle,

Souffrent c’ qu’y souffr’nt sans rouspéter

Et pass’nt en couchant les épaules ?

C’est-y que quand le ventre est vide

On n’ peut rien autr’ que s’ résigner,

Comm’ le bétail au front stupide

Qui sent d’avanc’ qu’y s’ra saigné ?

Comment qu’ ça s’ fait qu’ la viande est lâche

Et qu’on n’ tent’rait pas un coup d’ chien

Et qu’ moins on peut... moins qu’on s’ maintient,

Pus on s’ cramponne et pus qu’on tâche ?

(Car c’est pas drôl’ d’êt’ sans coucher

Pour la raison qu’on est fauché,

Ou d’ pas s’ connaître eun’ tit’ maîtresse

À caus’ qu’on est dans la détresse !)

(L’ droit au baiser existe trop

Pour les rupins qu’ est débauchés,

Pour les barbes, pour les michets ;

Le sans-pognon..., lui, bais’... la peau !)

(Pourtant, vrai, on sait c’ qu’est la Vie

Qui s’ traduit par l’ mêm’ boniment

Qu’ dans la galette ou l’ sentiment

On vous fait jamais qu’ des vach’ries !)

Donc, comment qu’ ça s’ fait qu’on fait rien,

Qu’on a cor’ la forc’ de poursuivre

Et qu’ malgré tout, ben, on s’ laiss’ vivre

À la j’ m’en-fous, à la p’têt’-bien ?

Oh ! C’est qu’ chacun a sa chimère

Et qu’ pus il est bas l’ purotain,

Pus qu’y marin’ dans les misères,

Pus que son gniasse est incertain,

Et qu’ moins y sait où donner d’ l’aile,

Comme en plein jour l’oiseau du soir,

Pus qu’y se r’suc’ dans la cervelle

Deux grains d’ mensonge et un d’espoir !

Espoir de quoi ? Dam’ ! ça dépend :

Gn’en a qu’espèr’nt en eun’ Justice,

D’aut’s en la Gloir’ (ça, c’est un vice...

Leur faut dans l’ fign’ trois plum’s de paon !).

Mais l’ pus grand nombr’... l’est comm’ mézigue,

Y rêv’ d’un coin qui s’rait quéqu’ part,

N’importe, y n’ sait, où, pour sa part,

Y verrait flancher sa fatigue :

Un endroit ousque, sans charger,

Ça r’ssemblerait à d’ la vraie Vie,

À d’ l’Amour et à du manger,

Mais pas comm’ dans les théories.

Un soir d’été, deux brins d’ persil,

Eun’ tit’ bicoque à la campagne

Et quéqu’ chose à s’ mett’ dans l’ fusil

(C’est pas des châteaux en Espagne !)

Car y vient eune heure à la fin

Où qu’ chacun veut vivre en artisse :

L’ rupin... à caus’ des rhumatisses

Et l’ pauvr’ pour bouffer à sa faim.

Voui ! D’ la guimauv’, du sirop d’ gomme

Pour chacun en particulier ;

Mais v’là l’ chiendent, v’là l’ singulier,

On vourait ça pour tous les hommes !

VI

Car, gn’a pas, on est fatigué,

On n’ donn’ pus dans la Politique,

Ses pantins noirs et leur chiqué,

On sait qu’ tout ça, c’est des « pratiques ».

On rigol’ d’eun’ Fraternité

Où même’ quand c’est l’ Milord qu’ étrenne

Et qu’ c’est son tour d’êt’ dans la peine,

Ses frangins (!) l’y laissent barboter.

On s’ fout d’un Dieu qui, s’il existe,

A sûr’ment dû nous oublier ;

Car d’pis l’ temps qu’on l’a supplié,

L’aurait pu fair’ la Vie moins triste !

On commenc’ par avoir son crible

Des loufoqu’ries de nos Aïeux ;

On vourait pas, si c’tait possible,

On vourait pas trinquer pour eux...

Nous on est droits... nous on respire

(Ça n’est déjà pas si cocasse) ;

Porquoi qu’y faut payer la casse

Du preumier et du s’cond Empire ?

On a soupé des comédies,

Des moral’s, des phizolofies,

L’Homm’ doit pus fair’ que son plaisir

Et la beauté de ses désirs.

On s’en fout des Idéalisses

Qui su’ not’ râb’ se chamaillaient

Et des z’avocats socialisses

Poilus, gueulards et marseillais !

On marche pus pour êt’ martyrs

Ou d’ la confitur’ d’insurgés,

Comm’ ceuss dont les z’oss’ments doiv’nt dire :

— Malheurs ! Quand c’est qu’on s’ra vengés ?

Porquoi qu’on s’rait viande à mitrailles

Pour flingots à « persécussions » ?

De Fourmies on r’monte à Versailles,

C’est toujours les mêm’s solutions.

On croit s’ battr’ pour l’Humanité,

J’ t’en fous... c’est pour qu’ les Forts s’engraissent

Et c’est pour que l’ Commerce y r’naisse

Avec bien pus d’ sécurité.

On se souvient des Communeux

Dont on questionnait la cervelle

En leur enfonçant les vitreux

À coups d’ sorlots et d’ point’s d’ombrelles

Et quand on r’tombe au temps présent,

On n’ trouv’ pas ça pus amusant ;

Y font vomir les satisfaits

À qui pus rien ne fait d’effet ;

Et vomir, les poir’s, les bett’raves,

Les résignés à tronch’s d’esclaves

Et tous les genr’s de révoltés

Qui finissent par êt’... députés !

Nous, on veut pus se l’ laisser mettre,

Vaut mieux s’ tourner les pouc’s en rond ;

Quand un larbin y parvient maître

L’est cor pus carn’ que son patron !

De quoi ? S’ fair’ scier pour ces gas-là ?

Fair’ monter l’ tirag’ des gazettes ?

Y val’nt pas l’ coup, vrai, nom de l’ là,

Qu’ z’y restn’t aux wouater-clozettes !

À part quéqu’s-uns qu’ ont d’ la bonté,

Les aut’s sont par trop sûrs d’eux-mêmes ;

Laissons les flemmards à leur flemme

Et les salauds dans leur sal’té !

Voui, qu’y z’y pionc’nt dans leur purin

Fait d’or, d’ laideurs et d’arrogance ;

Vrai, y manqu’nt par trop d’élégance.

Y m’ dégout’nt, mes Contemporains !

Car les modernes Aristos

N’ont pas bezef des Paladins

Qui se faisaient crever la peau

Pour la Veuve et pour l’Orphelin.

VII

Donc, chacun il a sa chimère,

(Mêm’ qu’il en est l’unique amant) ;

Bibi a la sienne égal’ment...

Suffit... j’ m’entends... c’est m’ n’ affaire !

Voui, j’ suis un typ’, moi, j’en ai d’ bonnes ;

Quand les aut’s y sont dans leur lit,

Bibi y trimballe eun’ Madone :

Notre-Dame-des-Démolis !

Et pis l’ pus crevant d’ l’aventure,

Qui fait mon chagrin panaché,

C’est qu’ c’est lorsque j’ suis l’ pus fauché,

L’ pus dans la nasse el’ pus dans l’ordure,

C’est quand j’ vaudrais pas mêm’ eun’ claque,

Quand j’ donn’rais pas deux ronds d’ ma peau

Et qu’ « le long, le long du ruisseau »

J’ vourais m’ fondre et devenir flaque,

C’est quand j’ me sens l’ pus loqu’taillon,

Quand j’ mâch’ mes cris comm’ des cartouches

C’est quand j’ suis l’ pus rauque et farouche

Qu’a m’apparaît comme un rayon !

Voui, quand j’ vas ruer dans les brancards,

Tout par un coup v’là qu’a s’élève,

La Cell’ qui dort au fond d’ mes rêves

Comme eun’ bonn’ Vierg’ dans un placard !

Qui c’est ? J’ sais pas, mais alle est belle :

A s’ lève en moi en Lun’ d’Été,

Alle est postée en sentinelle

Comme un flambeau, comme eun’ clarté !

A m’ guette, alle écout’ si j’ l’appelle

Du fond du soir et du malheur ;

Mêm’ qu’alle a les tétons en fleur

Et tout l’Amour dans les prunelles !

Qui c’est ? J’ sais pas... p’têt’ la Beauté

(À moins qu’ ça n’ soye la Charité).

En tous cas c’est moi qu’alle attend

Et v’là déjà pas mal de temps !

Sûr qu’ c’est pas eun’ gerce à la roue

Qui m’ mépris’ra pour manqu’ de carme

Et tant que j’ pilonn’rai la boue

Arpions en sang, châsses en larmes.

Sûr que c’est pas eune Égérie

Qui, bien qu’ repoussant du flingot,

F’rait p’têt’ sa tourte et sa sûrie

Pass’ que j’ jacqut’rai en parigot ;

Et non pus eun’ fill’ de romances

Qui s’enverrait l’Hercul’ du Nord

Ou, pour endormir ses souffrances,

M’ f’rait des queues avec un ténor !

Ni eun’ virago, sac à schnick,

Qui, pour soigner mon estomac,

M’ pass’rait tous les jours à tabac

Comm’ si qu’ j’aye épousé un flic (!)

Ni eun’ bergeois’ qui f’rait ses magnes

(Eune épateus’ de calicots)

Et l’ raffût des toupies d’All’magne

(Voyez rayon des boucicauts).

Ni eun’ détraquée, eun’ pourrie,

Eune écriveuse à faux jaspin,

Ni eun’ poufiasse à front d’ Marie

Qui s’appuierait des marloupins.

Qui c’est ? J’ sais pas, alle est si loin !

Alle est si pâl’ dans l’ soir qui tombe

Qu’on jur’rait qu’ a sort de la tombe

Ousqu’on s’ marierait sans témoins.

Mais à forc’ d’errer et d’ muser

Su’ des kilomèt’s de bitume,

Quéqu’ soir d’horreur et d’amertume

J’ me cogn’rai p’têt’ dans son baiser !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

(— Mais d’ qui donc, feignant, mâche-angoisse,

Princ’ des Couillons, mine à croquis,

Gibier d’ Poissy qu’a l’ taf qu’on l’ poisse,

Non, mais dis-nous donc l’ baiser d’ qui ?

— T’en as d’ l’astuc’, c’est épatant !

Ousqu’alle est ta Blanch’, ta Radieuse,

Tu t’es pas vu, eh ! dégoûtant,

Toi et ta requinpett’ pouilleuse ?)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Ben, ma foi, si gn’a pas moyen,

C’est pas ça qu’empêch’ra que j’ l’aime !

Allons, r’marchons, suivons not’ flemme

Rêvons toujours, ça coûte rien !

Déception

VIII

Quand j’ m’amèn’rai su’ la Mason

Qu’ j’ai dans l’idée, au coin d’ ma vie,

Elle a s’ra just’ su’ sa sortie

Pour aller fair’ ses provisions.

Dès qu’a m’ verra, mince ed’ girie !

(Un vrai coup d’ tronche en plein nichons)

Et comm’ tout par un coup r’froidie,

A d’viendra blanch’ comme un torchon !

— Ah ! (Et a s’ mettra pour prier :)

— Seigneur ! Jésus ! Mari’-Mad’leine !

Et tous ceuss’ du calendrier

Qui s’ foutent d’ la misère humaine.

— Ah ! ben vrai... bonsoir ? Quiens ! Te v’là ?

Ça n’est pas trop tôt, mon bonhomme,

Allons, approch’, pos’ ton cul là,

D’où c’est qu’ tu viens ? Comment qu’ tu t’ nommes ?

— T’as l’air tout chos’... tu t’ sais en r’tard ;

Mais j’ te dis rien pass’ que tu t’ traînes

Et qu’ t’ as l’air d’avoir ben d’ la peine

D’êt’ ben massif, d’êt ben mastar !

— Mon guieu qu’ t’es grand ! Mon guieu qu’ t’es maigre !

Ben sûr... tu n’es pas... financier,

Ni député..., ni marl’..., ni pègre,

Sûr que t’as z’un foutu méquier !

— Tes clignotants sont fatigués !

Tes ployants grinc’nt comm’ des essieux,

T’es moch’..., t’es vidé..., t’es chassieux,

T’es à fond d’ cal’..., t’es déglingué ;

— Sûr ! T’as pas eu ta suffisance

De brich’ton, d’ sommeil et d’amour,

Et tes z’os qu’on doit voir à jour,

Ça n’est guèr’ d’ la « réjouissance ».

— T’as pus d’ grimpant... t’as pus d’ liquette,

Tes lappe-la-boue bâill’nt de douleur,

Et pour c’ qui est d’ ta riquinpette

Alle est taillée dans du malheur !

— Qui c’est ton parfum ? dis ? des fois ?

(On pourrait t’ pister à la trace.)

— Mossieu a mis son sifflet d’ crasse ?

Mossieu va dans l’ monde à, c’ que j’ vois !

— Ton bloum ! y dat’ du grand Empire !

Ta plur’ grelotte, eh ! grelotteux !

Et j’ devin’ cor à ton sourire

Qu’ ton cœur aussi est ben loqu’teux !

— T’ as dû n’avoir l’âme azurée

D’ l’instruction... d’ l’astuce et d’ l’acquis

Car avec ça t’as l’air... marquis,

Oh ! mais... d’un marquis d’ la Purée.

— J’ te connais comm’ si j’ t’avais fait,

T’ es un rêveur..., t’ es z’eun’ vadrouille ;

T’ as chassé que c’ que tu rêvais

Et t’ es toujours rev’nu bredouille :

— T’ as tell’ment r’filé la comète

Qu’on la croirait cor’ su’ ton front ;

T’ as du blanc d’ billard su’ la tête,

T’ as comme eune Étoil’ su’ l’ citron !

— Cause un peu si ça t’est possible !

Aie pas peur, caus’ ?... Pheu ! c’est natté.

Oh ! c’ qu’il est gonflé ton Sensible,

On croirait qu’ y va éclater !

— Gn’a ben longtemps que j’ t’espérais

Et j’ comptais pu su’ toi, à c’t’ heure ;

Mais pisque te v’là et qu’ tu pleures,

Stope ! on verra à voir après :

— Si ça t’ botte on f’ra compagnons

(Bien qu’ tu soye schnocke et qu’ tu trouillotes)

Mais j’ t’aim’ comm’ ça.... c’est mes z’ognons

Et tout l’ reste il est d’ la gnognotte !

— Arr’pos’-toi donc, va... fais un somme,

T’ es pas pressé... tu viens d’ si loin ;

Les purs-sangs qui sont pas des hommes

Roupill’nt ben tout l’ long d’ leur besoin ;

— Dors... laiss’ tout ça s’organiser,

J’ suis la Beauté... j’ suis la Justice,

Et v’là trente ans que tu t’ dévisses,

Qu’ t’ es en marche après mon baiser !

— T’ es ben un galant d’ not’ Époque,

Un d’ nos cochons d’ contemporains

Qu’ ont l’ cœur et la sorbonne en loques

Et n’ savent où donner du groin.

— Ah ! c’ que t’ as pris... non, c’est un rêve !

Et j’ai qu’à voir ton ciboulot

Pour m’ figurer qu’ ta part d’ gâteau

Ne cont’nait sûr’ment pas la fève.

— T’ as d’ l’orgueil, d’ la simplicité,

Et d’vant la Vie t’ as fait ta gueule ;

T’ as d’ l’usage... d’ la timidité,

T’ es dign’, t’ es maigr’, t’ es jeun’... t’ es meule !

— Aussi on n’ te gob’ pas beaucoup,

T’ offens’s les muffs ; t’ es bon pour l’ bagne.

Comment, sagouin, t’ avais pas l’ sou

Et tu f’sais ta poire et tes magnes ?

— Quiens... maint’nant, causons des gonzesses

(Qué Sologn’ ce fut... tes vingt ans !)

Aucune a compris les tendresses

Qui braisoyent dans tes miroitants :

— Et t’ es cor deuil et plein d’ méfiance

À cause des fauvett’s qui dans l’ temps

Ont fait pipi su’ tes croyances

Et caca su’ ton Palpitant ;

— Et des nombreus’s qui censément

T’ont mené au pat’lin jonquille

Et chahuté les sentiments

Comm’ des croquants couch’nt un jeu d’ quilles.

— Et les ment’ries qu’ tu sais déjà ;

Nib ! T’ en veux pus pour un empire :

Hein : — « Cœurs de femm’s, cœurs de goujats »,

Et les meilleur’s... a sont les pires !

— N’ te tracass’ pas, va... dors, mon gosse ;

Dodo, mon chagrin.., mon chouné,

La France est un pays d’ négoce,

Tu sauras jamais t’y r’tourner !

(Car la Femme a n’a qu’un pépin,

Son mâl s’rait-y l’ roi des Rupins,

L’ pus marioll’ de tous les royaumes,

Pour Ell’... c’est jamais qu’un pauv’ môme.)

IX

Et v’là. — A caus’ra jusqu’au jour

Comm’ ça en connaissanc’ de cause ;

Ses mots... y s’ront des grains d’amour,

Et en m’ disant tout’s ces bonn’s choses,

Jusqu’à c’ que la Blafarde a s’ couche

Dans son plumard silencieux,

A mettra ses mains su’ ma bouche

Et pis ses bécots plein mes yeux.

(Car nous deux ça bich’ra tout d’ suite

Et pour savoir si j’ suis amé

Sûr, j’aurai pas besoin d’ plumer

L’ volant mignon des marguerites !)

J’ m’y vois. — A m’ prendra dans ses bras

Comme eun’ moman quient son moutard,

Comme un goualant d’ rues sa guitare

Et a m’ f’ra chialer c’ qu’a voudra.

Pour moi, ça s’ra mossieu Dimanche

(J’y caus’rai pas... gn’en aurait d’ trop !)

J’ s’rai là, crevé, langu’ dans les crocs

Comme un vieux canasson qui flanche.

Dormir alors... ah ! j’ dormirai

L’instant où j’ la rencontrerai !

Oh ! là là, qué coup d’ traversin :

(Le tsar y s’ra pas mon cousin !)

Dormir... dormir, jusqu’à Midi !

Qu’a soye putain, qu’a soye pucelle,

Le blair’ dans l’ poil de son aisselle

Comme un moignieau qui rentre au nid !

Sûr qu’a s’ra franch’, gironde et bonne,

Son cœur y s’ra là pour un coup,

Et ses tétons y s’ront si doux

Que j’ la prendrai pour eun’ daronne.

Et loin des gonciers charitables,

Des philanthrop’s... des gas soumis,

J’aurai d’ la soup’, du rif, eun’ table

Et du perlo pour les z’amis.

(Fini l’ chiqué des vieux gratins,

Des pauv’s vieux cochons baladeurs !

Fini, Mam’ Poignet et ses leurres

Solitaires et clandestins !)

Ah ! nom de d’là ! ce que j’ l’am’rai

(Gn’aura qu’Ell’ qui s’ra ma Patrie)

Elle et pis sa jeuness’ fleurie

Comm’ le Luxembourg au mois d’ Mai !

Ah ! quand c’est que j’y parviendrai

À la Mason de Son Sourire,

Quand c’est donc que je pourrai m’ dire :

— Ma vieill’, ça y est, tu vas t’ plumer !

Si c’est l’Hiver... p’têt’ qu’y f’ra chaud,

Si c’est l’ Printemps p’têt’ qu’y f’ra tendre,

Mais qu’y lansquine ou qu’y fass’ beau,

Mon guieu... comme y f’ra bon d’ s’étendre !

Voui, dormir... n’ pus jamais rouvrir

Mes falots sanglants su’ la Vie,

Et dès lorss ne pus rien savoir

Des espoirs et des désespoirs,

Qu’ ça soye le soir ou ben l’ matin,

Qu’y fass’ moins noir dans mon destin,

Dormir longtemps... dormir... dormir !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Ho ! mais bon sang ! Cell’ que j’appelle

Ça s’rait-t’y pas la Femme en Noir

Qu’est à coup sûr la pus fidèle ?

Oh ! là là, vrai ! La Dame en Noir

(Qu’un jour tout un chacun doit voir

Aux lueurs des trent’-six chandelles

Qu’on allum’ pour la recevoir) ;

Tonnerr’ de Dieu !... la Femme en Noir,

La Sans-Remords... la Sans-Mamelles,

La Dure-aux-Cœurs, la Fraîche-aux-Moelles,

La Sans-Pitié, la Sans-Prunelles,

Qui va jugulant les pus belles

Et jarnacquant l’ jarret d’ l’Espoir :

Vous savez ben... la Grande en Noir

Qui tranch’ les tronch’s par ribambelles

Et dans les tas les pus rebelles,

Envoye son tranchoir en coup d’aile

Pour fair’ du Silence et du Soir !

(Et faire enfin qu’y ait du bon

Pour l’ gas qui rôde à l’abandon).