Dans la fournaise/Massacre
MASSACRE
Elle n’a pas treize ans ; fillette à peine éclose,
Sa bouche en fleur a l’air d’une petite rose.
Avec un doux ruban d’azur autour du cou,
Elle va devant elle et sans savoir jusqu’où.
Affamée elle mange et dévore des pommes
Avec ses dents de nacre, et regarde les hommes
D’un air effronté, mais cependant ingénu.
Elle se réjouit de montrer son bras nu
En lorgnant au bazar quelque bijou de cuivre.
Si parfois un passant fait mine de la suivre
Et semble affriandé par ses minces appas,
Vite elle fait la dame et ralentit son pas.
On voit je ne sais quel mystérieux délire
Et quel affolement dans son vague sourire ;
Et pourtant, malgré son manège triomphant,
Elle a bien l’ignorance auguste de l’enfant
Dans ses yeux pleins de grâce et de mélancolie.
Oh ! quel deuil, la naïve innocence avilie !
Chantonnant son refrain comme un oiseau bavard,
Elle va sans repos le long du boulevart,
Traînant son corps fragile et son âme tuée,
Pauvre petite, hélas ! déjà prostituée.