Germinie Lacerteux/XXV
XXV.
Un matin, après une nuit où elle avait retourné en elle toutes ses idées de désolation et de haine, entrant chez la crémière prendre ses quatre sous de lait, Germinie trouva dans l’arrière-boutique deux ou trois bonnes de la rue qui « tuaient le ver. » Attablées, elles sirotaient des cancans et des liqueurs.
— Tiens ! dit Adèle, en frappant de son verre contre la table, te v’là déjà, mademoiselle de Varandeuil ?
— Qu’est-ce que c’est que ça ? fit Germinie en prenant le verre d’Adèle. J’en veux…
— T’as si soif que ça à ce matin ?… De l’eau-de-vie et de l’absinthe, rien que ça !… le mélo de mon piou, tu sais bien ? le militaire… il ne buvait que ça… C’est raide, hein ?
— Ah ! oui, dit Germinie avec le mouvement de lèvres et le plissement d’yeux d’un enfant auquel on donne un verre de liqueur au dessert d’un grand dîner.
— C’est bon tout de même… — Son cœur se levait. — Madame Jupillon… la bouteille par ici… je paye.
Et elle jeta de l’argent sur la table. Au bout de trois verres, elle cria : — Je suis paf ! Et elle partit d’un éclat de rire.
Mlle de Varandeuil avait été ce matin-là toucher son petit semestre de rentes. Quand elle rentra à onze heures, elle sonna une fois, deux fois : rien ne vint. Ah ! se dit-elle, elle sera descendue. Elle ouvrit avec sa clef, alla à sa chambre, entra : les matelas et les draps de son lit en train d’être fait retombaient jetés sur deux chaises ; et Germinie était étendue en travers de la paillasse, dormant inerte, comme une masse, dans l’avachissement d’une soudaine léthargie.
Au bruit de mademoiselle, Germinie se releva d’un bond, passa sa main sur ses yeux : — Hein ? fit-elle, comme si on l’appelait ; son regard rêvait.
— Qu’est-ce qu’il y a ? fit Mlle de Varandeuil effrayée. Tu es tombée ? As-tu quelque chose ?
— Moi ! non, répondit Germinie, j’ai dormi… Quelle heure est-il ? Ce n’est rien… Ah ! c’est bête…
Et elle se mit à fourrager la paillasse en tournant le dos à sa maîtresse pour lui cacher le rouge de la boisson sur son visage.