L’Imprévu

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PIÈCES DIVERSES.
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XVIII


L’IMPRÉVU 125(1)





Harpagon, qui veillait son père agonisant,
Se dit, rêveur, devant ces lèvres déjà blanches :
« Nous avons au grenier un nombre suffisant,
       Ce me semble, de vieilles planches ? »



Célimène roucoule et dit : « Mon cœur est bon,
Et naturellement, Dieu m’a faite très-belle. »
— Son cœur ! cœur racorni, fumé comme un jambon,
       Recuit à la flamme éternelle !



Un gazetier fumeux, qui se croit un flambeau,
Dit au pauvre, qu’il a noyé dans les ténèbres :
« Où donc l’aperçois-tu, ce créateur du Beau,
       Ce Redresseur que tu célèbres ? »




Mieux que tous, je connais certain voluptueux
Qui bâille nuit et jour, et se lamente et pleure,
Répétant, l’impuissant et le fat : « Oui, je veux
       Être vertueux, dans une heure ! »



L’horloge, à son tour, dit à voix basse : « Il est mûr,
Le damné ! J’avertis en vain la chair infecte.
L’homme est aveugle, sourd, fragile comme un mur
       Qu’habite et que ronge un insecte ! »



Et puis, quelqu’un paraît, que tous avaient nié,
Et qui leur dit, railleur et fier : « Dans mon ciboire,
Vous avez, que je crois, assez communié,
       À la joyeuse Messe noire ?




Chacun de vous m’a fait un temple dans son cœur ;
Vous avez, en secret, baisé ma fesse immonde 128(1) !
Reconnaissez Satan à son rire vainqueur,
       Énorme et laid comme le monde !



Avez-vous donc pu croire, hypocrites surpris,
Qu’on se moque du maître, et qu’avec lui l’on triche,
Et qu’il soit naturel de recevoir deux prix,
       D’aller au Ciel et d’être riche ?



Il faut que le gibier paye le vieux chasseur
Qui se morfond longtemps à l’affût de la proie.
Je vais vous emporter à travers l’épaisseur,
       Compagnons de ma triste joie,



À travers l’épaisseur de la terre et du roc,
À travers les amas confus de votre cendre,
Dans un palais aussi grand que moi, d’un seul bloc,
       Et qui n’est pas de pierre tendre ;



Car il est fait avec l’universel Péché,
Et contient mon orgueil, ma douleur et ma gloire ! »
— Cependant, tout en haut de l’univers juché,
       Un Ange sonne la victoire



De ceux dont le cœur dit : « Que béni soit ton fouet,
Seigneur ! que la douleur, ô Père, soit bénie !
Mon âme dans tes mains n’est pas un vain jouet,
       Et ta prudence est infinie. »



Le son de la trompette est si délicieux,
Dans ces soirs solennels de célestes vendanges,
Qu’il s’infiltre comme une extase dans tous ceux
       Dont elle chante les louanges.



125(1). Ici l’auteur des Fleurs du Mal se tourne vers la Vie Éternelle.

Ça devait finir comme ça.

Observons que, comme tous les nouveaux convertis, il se montre très-rigoureux et très-fanatique.

(Note de l’éditeur.)


128(1). Voir à propos de la messe et de la fesse, la Sorcière, de Michelet, la Monographie du Diable, de Charles Louandre, le Rituel de la haute Magie, d’Eliphas Lévi, et, en général, tous les auteurs traitant de la sorcellerie, de la démonologie et du rit diabolique.

(Note de l’éditeur.)