l y avait seize ans, à l’époque où se passe cette histoire,
que par un beau matin de dimanche de la Quasimodo
une créature vivante avait été déposée, après
la messe, dans l’église de Notre-Dame, sur le bois
de lit scellé dans le parvis, à main gauche, vis-à-vis
ce grand image de saint Christophe, que la figure
sculptée en pierre de messire Antoine des Essarts, chevalier, regardait à
genoux depuis 1413, lorsqu’on s’est avisé de jeter bas et le saint et le
fidèle. C’est sur ce bois de lit qu’il était d’usage d’exposer les enfants
trouvés à la charité publique. Les prenait là qui voulait. Devant le bois
de lit était un bassin de cuivre pour les aumônes.
L’espèce d’être vivant qui gisait sur cette planche le matin de la Quasimodo,
en l’an du Seigneur 1467, paraissait exciter à un haut degré la
curiosité du groupe assez considérable qui s’était amassé autour du bois
de lit. Le groupe était formé en grande partie de personnes du beau sexe.
Ce n’était presque que des vieilles femmes.
Au premier rang et les plus inclinées sur le lit, on en remarquait quatre
qu’à leur cagoule grise, sorte de soutane, on devinait attachées à quelque
confrérie dévote. Je ne vois point pourquoi l’histoire ne transmettrait pas
à la postérité les noms de ces quatre discrètes et vénérables damoiselles.
C’étaient Agnès la Herme, Jehanne de la Tarme, Henriette la Gaultière,
Gauchère la Violette, toutes quatre veuves, toutes quatre bonnes-femmes
de la chapelle Étienne-Haudry, sorties de leur maison, avec la
permission de leur maîtresse et conformément aux statuts de Pierre
d’Ailly, pour venir entendre le sermon.
Du reste, si ces braves haudriettes observaient pour le moment les
statuts de Pierre d’Ailly, elles violaient, certes, à cœur joie ceux de Michel
de Brache et du cardinal de Pise, qui leur prescrivaient si inhumainement le silence.
— Qu’est-ce que c’est que cela, ma sœur ? disait Agnès à Gauchère,
en considérant la petite créature exposée qui glapissait et se tordait sur
le lit de bois, effrayée de tant de regards.
— Qu’est-ce que nous allons devenir, disait Jehanne, si c’est comme
cela qu’ils font les enfants à présent ?
— Je ne me connais pas en enfants, reprenait Agnès, mais ce doit
être un péché de regarder celui-ci.
— Ce n’est pas un enfant, Agnès.
— C’est un singe manqué, observait Gauchère.
— C’est un miracle, reprenait Henriette la Gaultière.
— Alors, remarquait Agnès, c’est le troisième depuis le dimanche du
Lætare ; car il n’y a pas huit jours que nous avons eu le miracle du moqueur de pèlerins puni divinement par Notre-Dame d’Aubervilliers, et
c’était le second miracle du mois.
— C’est un vrai monstre d’abomination que ce soi-disant enfant trouvé,
reprenait Jehanne.
— Il braille à faire sourd un chantre, poursuivait Gauchère. — Tais-toi donc, petit hurleur !
— Dire que c’est monsieur de Reims qui envoie cette énormité à monsieur
de Paris ! ajoutait la Gaultière en joignant les mains.
— J’imagine, disait Agnès la Herme, que c’est une bête, un animal,
le produit d’un juif avec une truie ; quelque chose enfin qui n’est pas
chrétien, et qu’il faut jeter à l’eau ou au feu.
— J’espère bien, reprenait la Gaultière, qu’il ne sera postulé par per-
sonne.
— Ah ! mon Dieu, s’écriait Agnès, ces pauvres nourrices qui sont là
dans le logis des enfants trouvés qui fait le bas de la ruelle, en descendant
à la rivière, tout à côté de monseigneur l’évêque ! si on allait leur
apporter ce petit monstre à allaiter ! j’aimerais mieux donner à teter à un vampire.
— Est-elle innocente, cette pauvre la Herme ! reprenait Jehanne ; vous
ne voyez pas, ma sœur, que ce petit monstre à au moins quatre ans, et
qu’il aurait moins appétit de votre tetine que d’un tourne-broche.
En effet, ce n’était pas un nouveau-né que « ce petit monstre. » (Nous
serions fort empêché nous-même de le qualifier autrement.) C’était une
petite masse fort anguleuse et fort remuante, emprisonnée dans un sac
de toile imprimé au chiffre de messire Guillaume Chartier, pour lors
évêque de Paris, avec une tête qui sortait. Cette tête était chose assez
difforme ; on n’y voyait qu’une forêt de cheveux roux, un œil, une bouche
et des dents. L’œil pleurait, la bouche criait et les dents ne paraissaient
demander qu’à mordre. Le tout se débattait dans le sac, au grand ébahissement
de la foule qui grossissait et se renouvelait sans cesse à l’entour.
Dame Aloïse de Gondelaurier, une femme riche et noble qui tenait une
jolie fille d’environ six ans à la main, et qui traînait un long voile à la
corne d’or de sa coiffe, s’arrêta en passant devant le lit, et considéra un
moment la malheureuse créature, pendant que sa charmante petite fille
Fleur-de-Lys de Gondelaurier, toute vêtue de soie et de velours ; épelait
avec son Joli doigt l’écriteau permanent accroché au bois de lit : Enfants-trouvés.
— En vérité, dit la dame en se détournant avec dégoût, je croyais
qu’on n’exposait ici que des enfants.
Elle tourna le dos, en jetant dans le bassin un florin d’argent qui retentit
parmi les liards, et fit ouvrir de grands yeux aux pauvres bonnes-femmes
de la chapelle Étienne-Haudry.
Un moment après le grave et savant Robert Mistricolle, protonotaire
du roi, passa avec un énorme missel sous un bras et sa femme sous l’autre
(damoiselle Guillemette la Mairesse), ayant de la sorte à ses côtés ses
deux régulateurs, spirituel et temporel.
— Enfant trouvé ! dit-il après avoir examiné l’objet, trouvé apparemment
sur le parapet du fleuve Phlégéto !
— On ne lui voit qu’un œil, observa damoïselle Guillemette ; il a sur
l’autre une verrue.
— Ce n’est pas une verrue, reprit maître Robert Mistricolle, c’est un œuf qui renferme un autre démon tout pareil, lequel porte un autre petit
œuf qui contient un autre diable, et ainsi de suite.
— Comment savez-vous cela ! demanda Guillemette la Mairesse,
— Je le sais pertinemment, répondit le protonotaire.
— Monsieur le protonotaire, demanda Gauchère, que pronostiquez-vous de ce prétendu enfant trouvé ?
— Les plus grands malheurs, répondit Mistricolle.
— Ah ! mon Dieu ! dit une vieille dans l’auditoire, avec cela qu’il y a
eu une considérable pestilence l’an passé, et qu’on dit que les Anglais
vont débarquer en compagnie à Harefleu.
— Cela empêchera peut-être la reine de venir à Paris au mois de septembre, reprit une autre ; la marchandise va déjà si mal !
— Je suis d’avis, s’écria Jehanne de la Tarme, qu’il vaudrait mieux,
pour les manants de Paris, que ce petit magicien-là fût couché sur un
fagot que sur une planche.
— Un beau fagot flambant ! ajouta la vieille.
— Cela serait plus prudent, dit Mistricolle.
Depuis quelques moments un jeune prêtre écoutait le raisonnement des
haudriettes et les sentences du protonotaire. C’était une figure sévère,
un front large, un regard profond. Il écarta silencieusement la foule, examina
le petit magicien, et étendit la main sur lui. Il était temps, car
toutes les dévotes se léchaient déjà les barbes du beau fagot flambant.
— J’adopte cet enfant, dit le prêtre.
Il le prit dans sa soutane, et l’emporta. L’assistance le suivit d’un œil
effaré. Un moment après il avait disparu par la Porte-Rouge qui conduisait alors de l’église au cloître.
Quand la première surprise fut passée, Jehanne de la Tarme se pencha
à l’oreille de la Gaultière.
— Je vous avais bien dit, ma sœur, que ce jeune clerc monsieur Claude
Frollo est un sorcier.
l y avait seize ans, à l’époque où se passe cette histoire,
que par un beau matin de dimanche de la Quasimodo
une créature vivante avait été déposée, après
la messe, dans l’église de Notre-Dame, sur le bois
de lit scellé dans le parvis, à main gauche, vis-à-vis
ce grand image de saint Christophe, que la figure
sculptée en pierre de messire Antoine des Essarts, chevalier, regardait à
genoux depuis 1413, lorsqu’on s’est avisé de jeter bas et le saint et le
fidèle. C’est sur ce bois de lit qu’il était d’usage d’exposer les enfants
trouvés à la charité publique. Les prenait là qui voulait. Devant le bois
de lit était un bassin de cuivre pour les aumônes.
