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Dix-huitieme
La Mere.
Mais le temps des plumes était hier, ce me ſemble ? Vous en parlez comme du ſiecle paſſé.
Emilie.
D’hier, non, ma chere Maman ; d’avant-hier, à la bonne heure… Au reſte, la plume ne la rend pas plus gaie. Elle eſt peinée de tout ce qu’elle entend… Je crois qu’elle pleure… Ah, c’eſt cette grande fille devant elle, qui pleure bien amérement… Celle-là, c’eſt la fille de la pauvre femme, j’en ſuis ſûre… Je trouve, Maman, un air de bonté & de compaſſion à la fille de Madame la Ducheſſe, qui me touche. Elle tient la pauvre fille par la main ; elle lui dit apparemment : Venez vous aſſeoir à côté de moi, afin que je vous conſole… Vous me direz, Maman, qu’elles ſont toutes deux aſſez grandes, pour avoir un lendemain.
