LETTRE VINGT-SEPTIÈME.
Ce voyage désiré nous l’avons fait, et nous voilà de retour. — Déjà ? dira-t-on. — Oui, déjà. Oh ! nous ne sommes pas allé bien loin ; d’ailleurs, nous ne voyagions pas pour notre plaisir. Nous étions allé, à quelque distance de Paris, faire des études ; nous voulions nous juger nous-même au point de vue de la province : c’est un grand désavantage que de ne pas connaître ceux pour qui et à qui on écrit. Il faut souvent regarder le tableau qu’on fait de la place où il doit être vu, et nous avons naïvement imité ce peintre d’enseignes qui, dessinant un bonnet de coton sur la boutique d’un bonnetier, descendait à chaque instant de son échelle, et s’en allait de l’autre côté de la rue contempler l’effet de son ouvrage. Il fermait les yeux à demi, comme font les grands artistes ; il s’admirait ; il étudiait tous les points de la perspective ; puis il remontait sur l’échelle, peignait la mèche du bonnet de coton, la faisait valoir par une ombre, et redescendait encore pour aller la juger de loin ; il avait même un miroir qu’il plaçait en face de son tableau, afin de s’assurer s’il ne perdait rien par la réflexion, et si les traits étaient bien d’ensemble ; enfin il apportait, dans la reproduction de ce candide emblème de la vie bourgeoise, tous les soins, tous les scrupules que met un grand peintre quand il veut représenter une belle action, une bataille célèbre, Bonaparte, l’Océan, où la femme qu’il aime.
Et maintenant, nous savons l’effet que produit de loin notre bonnet de coton ; nous connaissons tous nos défauts, c’est-à-dire tous ceux des aimables lecteurs pour qui nous écrivons : de loin, ce qui intéresse, et nous le savons maintenant par nous-même, c’est Paris, c’est la vie parisienne, ce sont les plus petits intérêts, les plus grandes niaiseries de Paris. Les commérages, les mensonges, les calomnies même, en province on veut tout savoir ; les fausses nouvelles ont, à vingt lieues de Paris, valeur de vérité ; non pas qu’on y croie ou qu’on y
