Pas pour tout le monde. — Bah ! les révolutions ne choisissent pas ; et, une fois l’échafaud dressé… — Comme vous y allez, madame ! les échafauds, on ne les supporterait plus de nos jours ; les temps de la Terreur ne reviendront plus. — Je pense comme monsieur, reprend un jeune dandy en jouant avec un magot chinois qui est sur une table ; je croirais plutôt à la guerre civile. — Et moi je n’y crois pas, vraiment ; nous n’avons plus assez d’énergie pour une guerre civile ; maintenant on se fait aider par ses adversaires, et cela refroidit pour les combattre ; comment voulez-vous que l’on frappe le lendemain des ennemis auxquels on a demandé un service la veille ? — Ainsi nous n’aurons pas la guerre civile, dit un vieux fat en grignotant un cressini ; c’est dommage ! — Mais vous aurez les assassinats à domicile, si cela peut vous consoler… — Et le pillage de Paris ? — Le pillage ! — Sans doute. » Et chacun de s’écrier : « Oh bien ! si l’on pille j’en suis. — J’irai chez vous, madame, dit l’un ; j’emporterai ce beau vase qui me fait une si grande envie. — Moi, je me contenterai, dit un autre, de ces beaux diamants : où les serrez-vous ? — Moi, je me borne à l’argenterie. — Moi, je suis ambitieux : je volerai le charmant portrait. — Moi, je n’ai pas d’idée fixe : j’irai chez vous demain, madame, pour choisir. — Mon choix est tout fait, dit encore l’adorable vieux fat d’un air très-fin, je m’emparerai de ce qu’il y a de plus beau dans la maison : prenez garde à vous ! — Tout cela sera fort plaisant ; cependant, quand le jour viendra, je ne serais pas fâchée d’être en Italie. — Eh bien, partons ! — Oui, partons ! — Pas encore, mais bientôt… je vous avertirai quand il faudra partir… » Et l’on se parle de toutes ces choses horribles, à demi couché sur des canapés de lampas, entouré de fleurs, à la clarté de mille bougies qui brûlent dans des lustres d’or ; et ces femmes qui prévoient de si grandes catastrophes, des événements tragiques qui peuvent les séparer de tout ce qu’elles chérissent, de leurs parents, de leurs amis, ont de belles robes toutes garnies de point d’Angleterre, et font les plus jolies petites mines du monde en disant tous ces mots affreux. C’est qu’en France la vanité est si profonde, qu’elle mène à l’indifférence. La présomption y tient souvent lieu de courage. On croit aux désastres, mais pour
