comme on va respirer le doux parfum des violettes dans les bois. Salut, mousselines légères, fleurs des magasins, aimables prémices de la belle saison, vous nous avez rendu l’espérance, nous croyions les beaux jours perdus. Vivent les parures de printemps ! Mais nous n’y sommes pas encore. Toujours le satin, le velours, et les mantelets doublés d’hermine, et les manchons d’hermine, et puis aussi toutes sortes de fourrures inconnues : entre autres une hermine domestique dont il faut se défier. Cette année, on a inventé beaucoup d’animaux sauvages dont les naturalistes n’ont aucune idée, des animaux de fantaisie qui n’ont connu la vie que sous la forme d’un manchon.
Rien de nouveau dans les modes ; elles se forgent, elles se trament dans le silence. Aujourd’hui on porte franchement ce que l’on a, on use tout ce qui reste. C’est la saison où les chapeaux à plumes voient le grand jour et la poussière des boulevards : tel chapeau de velours épinglé blanc languit enfermé depuis trois mois dans un carton, et n’est sorti qu’en voiture dans les grandes occasions aux heures importantes de l’hiver, pour des visites officielles, pour des concerts du matin ; aujourd’hui rendu à la liberté par son inutilité prochaine, délivré par le printemps qui va le remplacer, il se livre sans réserve à un exercice inaccoutumé : il va, il vient, il est quitté, remis, le matin, le soir ; on le porte à l’église, où il remplace la capote ouatée qui n’est déjà plus ; il sort à pied et sans façon, sans embarras, car il n’est plus seul ; il rencontre sur les boulevards et dans les rues mille chapeaux à plumes de sa connaissance ; il n’est plus honteux de son luxe, son panache est admis et n’attire pas les yeux ; on le fatigue plus en dix jours qu’on ne l’a fait pendant tout l’hiver ; enfin on le traite sans ménagement, comme un ami dont on n’a plus besoin.
LETTRE SEPTIÈME.
Le printemps a commencé par un jour d’hiver ; la neige, la vieille et véritable neige, vient retarder la belle et fausse neige
