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À Paris,
Près de qui,
Dieu merci,
Tes brocards
Goguenards
M’ont tondu,
M’ont perdu.
Cependant
En servant
Ma Cypris,
Mal j’ai pris,
Dont le pied
Dolent j’ai.
Muse, hola !
Brisons là,
Et venons
Aux Penons,
Bonnes gens,
Excellens
Pour un mois ;
Mais pour trois,
Serviteur.
Leur bonheur
Nous rend tous
Trop jaloux.
