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En icelle valée oyoit on grant sons
de tabours, trompes et naquerres.
MANDEVILLE.

Or ilz sont mortz, Diex ayt leurs ames.
Quant est des cors, ils sont pourryz.
Le Grand Testament de Villon.

De dars i ot grant lanceis
Et de pierres grand jeteis
Et de lances grand bouteis
Et d’espées grand capleis.
Li Romans du Brut.


Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles,
Sans crainte revenez vous poser, tourterelles.

Le fracas des canons qui vomissent l’éclair,
Le rappel des tambours, le sifflement des balles,
Le son aigu du fifre et des rauques cymbales,
Enfin ne troublent plus ni les échos ni l’air ;
La brise, secouant son aile parfumée,
A dissipé les flots de l’épaisse fumée,
Crêpe noir étendu sur le front pur des cieux ;
Comme aux jours de la paix, tout est silencieux.

Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles,
Sans crainte revenez vous poser, tourterelles.