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Chant du Grillon
I
Souffle, bise ! tombe à flots, pluie !
Dans mon palais, tout noir de suie,
Je ris de la pluie et du vent ;
En attendant que l’hiver fuie,
Je reste au coin du feu, rêvant.
C’est moi qui suis l’esprit de l’âtre !
Le gaz, de sa langue bleuâtre,
Lèche plus doucement le bois ;
La fumée, en filet d’albâtre,
Monte et se contourne à ma voix.
La bouilloire rit et babille ;
La flamme aux pieds d’argent sautille
En accompagnant ma chanson ;
La bûche de duvet s’habille ;
La sève bout dans le tison.
Le soufflet au râle asthmatique,
Me fait entendre sa musique ;
