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La neige cependant descend silencieuse,
Et, sous ses fils d’argent, la lune soucieuse
Apparaît à côté d’un soleil sans rayons ;
Le ciel est tout rayé de ses pâles sillons,
Et la mort, dans ses doigts, tordant ce fil qui tombe,
Vous tisse un blanc linceul pour votre froide tombe.
