Oui, l’on peut acheter une esclave sans faire
Son emplette aux marchés de Stamboul ou du Caire.
Georges.
C’est ce que s’était dit lord Maddock.
Sinclair.
Hé ! qui ? Lui ?
Ce débauché que ronge un monstrueux ennui,
Ce faune au pied fourchu, duc et pair d’Angleterre ?
Quel lien entre vous, et « quel est ce mystère ? »
Georges.
Dans Goya, le graveur aux caprices hardis,
On voit se détacher sur un fond de taudis,
Près d’une atroce vieille à l’œil d’oiseau de proie,
Une fraîche beauté, tirant son bas de soie,
Avec ces mots écrits : « Toilette de sabbat. »
Pour plus d’un pauvre enfant dont la pudeur combat,
Par une mère au mois, sorcière en tartan rouge,
Cette toilette-là se fait au fond d’un bouge.
À l’Opéra, chaque ange est flanqué d’un démon
Qui lui souffle à l’oreille un horrible sermon,
Et les gnomes hideux, grâce aux diables femelles,
Trouvent, s’ils ont de l’or, les sylphides sans ailes !
Sinclair.
Je comprends.
Georges.
Lord Maddock au diable marchandait
Un ange, — un petit rat que sa mère vendait ! —
