Le bon air de Chelsey, et le repos de la solitude, ne laissent douter ni de votre santé, ni de la tranquillité de votre âme. C’est le commencement de la lettre d’un philosophe, écrite à un plus grand philosophe que lui : il ne peut soutenir sa philosophie plus longtemps ; le souvenir de votre chagrin contre lui l’a démonté : il espère, cependant, que son innocence et votre équité lui permettront de finir par Tuyo hasta la muerte, el Cavallero de la triste figura.
On m’a parlé d’un moineau, le roi de tous les moineaux : on dit qu’il siffle, qu’il est privé au delà de tout ce qu’on vit jamais ; qu’il fait mille badineries que les moineaux n’ont pas accoutumé de faire. Ce grand mérite m’a donné la curiosité de le voir : j’y ai trouvé tout ce qu’on m’en avoit dit, hors la rareté de siffler, qu’on remit à une autre fois qu’il seroit de meilleure humeur. Le dernier mot, huit schillings : trop peu pour un moineau-rossignol ; trop pour un moineau simple, quelque privé qu’il soit.
