-Zaccharie où des femmes pénétraient en se signant, sous le regard des images. Et, ce jour-là, Jacques, comme au retour du cimetière, avait senti son âme mélancolique jusqu’à la mort. Notre-Dame, oh Notre-Dame ! Cette ville, sainte par son passé, grandiose par son culte, cette Venise historiée comme une icône, comme une idole, l’étouffait, le prenait à la gorge. Il éprouvait l’angoisse de ceux qui sont seuls en mer. Le lendemain matin, l’impression de lumière blonde et de soleil le réconforta. Sforzi, très occupé par la vente d’un tableau qu’il avait à l’Exposition (le premier qu’il casait, mon cher), Sforzi avait prévenu Jacques de ne pas l’attendre pour déjeuner. Alors Liéven sortit de bonne heure, fit un tour jusqu’aux jardins du Lido où déjà, en marchant, on entendait craquer les feuilles mortes. Puis il revint vers la ville, vers la place Saint-Marc. Les sonneurs de bronze venaient de frapper midi sur la tour Étoilée. Des touristes, le Baedeker sous le bras, regar-
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