— Ce hardi gaillard, aux longs cheveux, qui bondit sur la neige comme une panthère, et dont l’œil transperce les bois.
— Ça ! tu ne le connais donc pas, frère ?
— Non vraiment.
— Eh ! c’est le maître d’école.
— Serait-ce monsieur Burleigh, Bob ?
— Oui, Ned ! Ira Burleigh, le maître d’école !
— Tonnerre et éclair ! tu ne sais ce que tu dis.
À ce moment Burleigh reparut dans une éclaircie, la main étendue, désignant du doigt l’abri formé par un sapin gigantesque.
D’un saut, tous furent auprès de lui et regardèrent avidement ; des empreintes parfaitement visibles, quoique saupoudrées d’un peu de neige fraîche, formaient un étroit sentier qui passait au pied d’un jeune arbre penché.
Le Brigadier tressaillit : les chiens se mirent à reniffler avec ardeur, tirant sur leur laisse à la rompre.
— Nous ne sommes pas loin de la bonne voie, dit Burleigh sur un ton très-bas ; le bouquet d’érables à sucre que nous cherchons n’est pas à cinq milles d’ici. Voyez d’ailleurs, il y a là-haut
