— Je ne me fâche pas, mais je trouve absurde que tu te moques ainsi de moi.
— Je ne te savais pas si susceptible, matelot.
— Que veux-tu, je suis comme cela, il faut me prendre ainsi, je ne puis me refaire.
— Caraï ? quel buisson d’épines ! Tu n’es pas de bonne humeur aujourd’hui.
— Peut-être, fit Barthélemy, qui voulait avant tout détourner l’attention de son compagnon et l’empêcher de regarder la mer, où le point blanc, presqu’imperceptible d’abord, semblait grossir à vue d’œil.
— Allons la paix, matelot, j’ai eu tort.
— Ce n’est pas malheureux que tu en conviennes, répondit-il d’un air bourru.
— Revenons à notre affaire.
— Quelle affaire ?
— Celle dont nous parlions, cordieu !
— Ah ! très-bien.
— Ainsi, c’est convenu, n’est-ce pas ? Tu feras ton invitation ce soir.
— Pour quel jour ? demanda le flibustier, les regards obstinément fixés sur la mer.
— Voyons, reprit don Torribio, nous sommes aujourd’hui vendredi.
— Jour néfaste, dit le Frère de la Côte avec une emphase railleuse.
— Superstitieux ! invite ton monde pour mardi prochain.
