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Je tirai un coup de revolver dans ma chambre, et j’écoutai.
Pas un cri, pas un murmure, pas une réflexion de mes voisins.
Alors j’eus sérieusement peur.
J’allai frapper à leur porte :
— Open the door, Sem !… Miss Ellen !… Doddy ! Open the door…
Rien ne bougeait !
Plus de doute, ils étaient tous morts.
Assassinés par George, peut-être !
Ou asphyxiés !
Je voulus regarder par le trou de la serrure.
La clef était sur la porte.
Je n’osai pas entrer.
Comme un fou, je me précipitai au bureau de l’hôtel.
— Madame Stéphany, fis-je d’une voix que j’essayais de rendre indifférente, qui demeure à côté de moi ?
— Au 81 ? C’est un Américain, M. George Huyotson.
— Et que fait-il ?
— Il est ventriloque.
