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Et ce fut la cour d’assises.
Là, il voulut bien parler.
— Moi… je suis un type dans le genre d’Antony… Elle me résistait, je l’ai assassinée !…
Le jury n’admit aucune circonstance atténuante. La mort !
Mal conseillé, Félix Faure ne sut point le gracier.
Pauvre gars ! Je le vois encore, Pierrot blême, les mains liées sur le dos, les pattes entravées, sa malheureuse chemise à grands coups de ciseaux échancrée.
Au tout petit jour, les portes de la Roquette s’ouvrirent.
Il m’aperçut dans l’assistance, se tourna vers moi, et d’une voix nonchalante qui laissait traîner les mots comme des savates, il me dit :
— Moi… je suis un type dans le genre de Jésus-Christ… je meurs à trente-trois ans.
