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Tout est gris, tout est laid, tout offusque les yeux ;
L’idéal est mort ; tout est prose.
Né d’hier, l’an nouveau déjà parait un vieux,
Un vieux cacochyme et morose.
Tout est gris, tout est laid, tout offusque les yeux ;
L’idéal est mort ; tout est prose.
Né d’hier, l’an nouveau déjà parait un vieux,
Un vieux cacochyme et morose.