vienne la nuit vous tirer par les pieds ? Il y a dix ans que Sa Majesté est morte.
Le Noir secoua lentement la tête :
— Non, mouché Remi, dit-il.
Remi eut beau dire que tout le monde savait que Soulouque était mort en 1867, à la Jamaïque. Le Noir répondit :
— Non pas ! mouché Remi. L’empereur n’est point mort, il est caché.
Et le front de Télémaque se plissa sur son crâne dur.
De la casserole de cuivre s’exhalait une bonne odeur de chair et d’aromates. Le Noir redevint heureux et dit en riant :
— Nous allons déjeuner, mouché Remi.
Il mit la nappe et le couvert sous une tonnelle tapissée de vigne vierge. Le petit jardin du cabaretier donnait sur des champs de salades. Le talus du chemin de fer de Versailles fermait l’horizon. Remi regardait vaguement cette maigre campagne quand Télémaque reparut, la bouche ouverte jusqu’aux oreilles, dans la fumée d’un plat qu’il portait des deux mains.
— C’est quelque chose, de bon, mouché Remi, dit-il.
