À ce moment, M. l’abbé Coignard poussa un profond soupir, rouvrit des yeux blancs, demanda son livre de Boèce et retomba en défaillance.
Le postillon fut d’avis de porter le blessé au village de Vallars, situé à une demi-lieue sur la côte.
— Je vais, dit-il, chercher le plus doux des trois chevaux qui nous restent. Nous y attacherons solidement ce pauvre homme, et nous le mènerons au petit pas. Je le crois bien malade. Il a toute la mine d’un courrier qui fut assassiné à la Saint-Michel, sur cette route, à quatre postes d’ici, proche Senecy, où j’ai ma promise. Ce pauvre diable battait de la paupière et faisait l’œil blanc, comme une gueuse, sauf votre respect, messieurs. Et votre abbé a fait de même, quand mademoiselle lui a chatouillé le nez avec son flacon. C’est mauvais signe pour un blessé ; quant aux filles, elles n’en meurent pas pour tourner de l’œil de cette façon. Vos Seigneuries le savent bien. Et il y a de la distance, Dieu merci ! de la petite mort à la grande. Mais c’est le même tour d’œil… Demeurez, messieurs, je vais querir le cheval.
— Le rustre est plaisant, dit M. d’Anquetil,
