Le son d’une flûte.
Pardon : J’ai même senti l’odeur des torches sacrées. Mais mettons-nous à l’écart pour écouter.
Iacchus, ô Iacchus. Iacchus, ô Iacchus.
C’est cela, mon maître : ces initiés, dont on nous parlait, célèbrent quelque part des jeux en l’honneur de Bacchus : ils répètent le nom de Iacchus, à la façon de Diagoras.
C’est ce qui me semble; ainsi notre meilleur parti est de nous taire, pour que nous puissions juger du tout à notre aise.
Ô Iacchus, toi qui habites cette sainte retraite, Iacchus, ô Iacchus, viens au milieu de ceux qui t’honorent, pour te mettre à la tête de nos danses sur ce gazon ; agite la couronne de myrte couverte de fruits qui ceint ta tête ; que ton pied hardi marque la mesure de cette danse libre, joyeuse, pleine de grâces, décente et chère à tes initiés.
Ô vénérable et très sainte fille de Cérès, que la chair de porc frais répand une odeur agréable !
