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Clémence.
Je parcourais…
Henri.
Attentivement. (Prenant le journal.) La Conscience publique !… beau titre pour un journal à vendre !
Clémence, se levant.
À vendre ?
Henri.
Oui ; le propriétaire a fait sa pelote et veut céder son fonds. À vendre la Conscience publique ! Au comptant et en un seul lot ! — Quelle affaire pour une bande noire !
Clémence.
Que va devenir M. de Sergine ?
Henri.
Sergine ? Est-ce que ça le regarde ?
Clémence.
Puisqu’il écrit dans ce journal.
Henri.
Si mon père vendait sa maison, qu’est-ce que ça ferait aux locataires ? L’ami Sergine peut être tranquille, le preneur ne lui donnera pas congé : c’est lui qui est la fortune du journal.
Clémence.
Ses articles sont si beaux, si honnêtes, si éloquents !
Henri.
Vous les comprenez donc, mademoiselle ?
