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Pommeau.
Mais, enfin ?
Thérèse.
Vous le savez, une trentaine de mille francs.
Pommeau.
Et tu vis plus modestement que nous !
Thérèse.
Mais, à quel propos ?…
Pommeau.
Rien… une idée !
Pommeau.
J’étais tout à l’heure près de ces deux dames, qui ne me connaissent pas : elles regardaient Séraphine danser, et l’une disait à l’autre : « Voilà une petite personne qui fait parler d’elle. » L’autre a répondu : « On dit que ce n’est pas son mari qu’elle ruine. »
Thérèse.
C’est là ce qui vous trouble ? En êtes vous encore à tenir compte des commérages du monde ? Quand les femmes ne prêtent plus à la médisance, elles s’y adonnent.
Pommeau.
Ces deux-là sont l’indulgence même, disais-tu ?
Thérèse.
Mettons que je les calomniais.
