De traverse en traverse,
Tout va dans l’univers
De travers.
Toute femme est perverse,
Tout traiteur exigeant
Pour l’argent.
À tout jeu le sort nous triche ;
Mais enfin est-on gris,
Biribi,
On s’en fiche ! (ter.)
Désespoir d’un ivrogne,
Vient un marchand maudit
Qui vous dit
Qu’en Champagne, en Bourgogne,
Les coteaux sont grêlés
Et gelés.
À tout jeu le sort nous triche ;
Mais enfin est-on gris,
Biribi,
On s’en fiche !
