— Confiance ! Si le bonhomme n’avait plus sa tête et mourait, ses filles ne me donneraient pas un liard, et toute sa défroque ne vaut pas dix francs. Il a emporté ce matin ses derniers couverts, je ne sais pourquoi. Il s’était mis en jeune homme. Dieu me pardonne, je crois qu’il avait du rouge, il m’a paru rajeuni.
— Je réponds de tout, dit Eugène en frissonnant d’horreur et appréhendant une catastrophe.
Il monta chez le père Goriot. Le vieillard gisait sur son lit, et Bianchon était auprès de lui.
— Bonjour, père, lui dit Eugène.
Le bonhomme lui sourit doucement, et répondit en tournant vers lui des yeux vitreux ;
— Comment va-t-elle ?
— Bien. Et vous ?
— Pas mal.
— Ne le fatigue pas, dit Bianchon en entraînant Eugène dans un coin de la chambre.
— Eh bien ? lui dit Rastignac.
— Il ne peut être sauvé que par un miracle. La congestion séreuse a eu lieu, il a les sinapismes ; heureusement, il les sent, ils agissent.
— Peut-on le transporter ?
— Impossible. Il faut le laisser là, lui épargner tout mouvement physique et toute émotion…
— Mon bon Bianchon, dit Eugène, nous le soignerons à nous deux.
— J’ai déjà fait venir le médecin en chef de mon hôpital.
— Eh bien ?
— Il prononcera demain soir, il m’a promis de venir
