reprit vivement M. de Maulévrier. — Vous me plairiez bien moins si vous vous plaisiez davantage, si vous ressembliez davantage à votre portrait.
— Et qu’en savez-vous ? — interrompit-elle. — Vous me dites là des galanteries indignes d’un homme comme vous, monsieur de Maulévrier ; je ne dois point vous plaire, puisque vous êtes amoureux.
— Mais ceci est terriblement absolu, — fit Maulévrier. — En fait de femmes, je n’ai jamais été ultramontain, et je ne crois point à la suprématie du pape.
— Raillez, monsieur, tant qu’il vous plaira, — dit Mme de Gesvres ; — la suprématie de la femme aimée doit être si grande qu’elle rende impossible toute appréciation des autres femmes. Nulle ne doit vous plaire. Avoir du goût pour une femme est pour cette femme une insolence ; mais pour celle que vous aimez, c’est une horrible infidélité.
Et quand elle fut sur ce chapitre, elle ne le quitta plus. Elle alla jusqu’au bout et fut sublime. Elle développa une thèse d’amour transcendental. Elle le fit prodigieux, africain, chimérique ; en dehors de tout ce qu’on sait et de tout ce qu’on fait à Paris ; maintenant hardiment que tout ce qui n’était pas cet amour exclusif, absorbant, immense, ne méritait pas le nom d’amour. Elle insulta les pauvres jeunes gens qui
