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LA DOULEUR DE MOUMOUTE
Et les bals, et le lac, et ses plus chers travaux ;
Ce n’est pas qu’elle ait vu diminuer sa rente.
Un protecteur s’en va qu’il en arrive trente,
Tous pleins d’ardeurs et tous rivaux !
Son chéri ne l’a pas encore abandonnée.
Non, celui qu’elle dore a, toute la journée
Murmuré les propos les plus tendres, en vain !
L’argent ne tache pas sa chevelure noire
La lyre et le pinceau disent partout sa gloire ;
On vient de la mouler, en cire, pour Grévin !
Ce ne sont pas, non plus, des figures funèbres
Qui, brillant dans sa chambre au milieu des ténèbres,
Ont laissé dans son âme un terrible remord.
Elle n’a jamais lu Legouvé, — même en rêve. —
— Pourquoi cette douleur qui l’obsède, sans trêve ?
— Son bichon de Havane est mort ! —
