crieur sonne une cloche avant de parler, là, c’est le tambour qu’il bat, ailleurs, il agite une crécelle. Ces mœurs antiques me frappèrent et vinrent jeter une note diverse dans mon esprit d’américain, habitué aux modernités dans les affaires.
Un beau soleil — un vrai soleil de septembre — chez nous — éclairait la petite ville de St. Hippolyte, quand nous sortîmes pour faire une promenade matinale.
Je fus quelque peu étonné de l’aspect des constructions, du tortueux des rues, des couloirs étroits, sinueux, accidentés çà et là de saillies en pierres, d’arcades massives traversant au-dessus de nos têtes à hauteur des premiers étages, de recoins sombres donnant sur des voûtes mystérieuses, des balcons faits d’une seule dalle avec des grillages en fer forgé, vieux de plusieurs siècles. C’est une orgie de fer et de pierre.
Un numéro très élevé inscrit au-dessus d’une porte attira mon attention, et on m’apprit, que les maisons de la ville, au lieu d’être numérotées par rue comme cela se pratique partout, portent au contraire un numéro spécial et unique, selon une seule série pour toute la ville. Ce numérotage fut, dit-on, institué
