mettre un homme de lettres, n’est-ce pas ?… Je finissais par me caser… Paf ! tout f… le camp avec la République… Vous pensez bien que, maintenant, je ne puis plus recommencer à faire ma vie Je redeviens un manœuvre, à mon âge Un mur pour fumer ma pipe au soleil et deux fois la soupe par semaine : c’est tout ce que je demande…
« Pas mal tragique, toute cette ferblanterie ! » reprenait-il. Nous passions alors devant la devanture de Chevet, hier garnie de toutes les succulences solides de la gueule, aujourd’hui ne montrant plus que le zinc de ses rares conserves de légumes.
Après quelques moments de méditation, s’appuyant lourdement sur mon bras, il soupirait « Est-ce bien un désastre ! Est-il complet, concret ! D’abord la capitulation, aujourd’hui la famine, demain le bombardement. Hein ! est-il composé d’une manière artistique, ce désastre ! »
Nous nous revoyons par-ci par-là en ces épouvantables mois de la fin de l’année. J’allai
