CXIII.
À LOUIS BERLIOZ.
Dimanche soir, 15 mars [1862].
Cher ami,
Comment peux-tu, quand tu es en France (l’Algérie c’est la France), me laisser si longtemps sans nouvelles de toi ? Enfin tout va bien. Excepté moi qui viens encore de passer trente heures à me tordre dans mon lit. Je t’écris avant de me recoucher, seul au coin de mon feu. Je n’ai de lettres de personne ; ni mon oncle, ni mes nièces ne m’ont écrit depuis un temps fort long. Les événements de notre monde musical ne sont pas réjouissants. La chute de la Reine de Sabba a effarouché le ministre, qui ne sait plus quel parti prendre ; pour mettre à couvert sa responsabilité, il voudrait un opéra nouveau, d’un maître consacré par de nombreux succès à l’Opéra. Mais Meyerbeer ne veut pas, Halévy est mourant ou mort à cette heure (à Nice), Auber n’a rien fait. Le ministre n’ose pas encore se décider en ma faveur. En conséquence, on ne fait rien et on ne décide rien. Madame Charton-Demeur vient d’avoir un grand succès au Théâtre-Italien ; il faut espérer qu’on aura le bon sens de l’engager à l’Opéra. Si on lui fait des propositions, elle demandera à débuter dans les Troyens. En attendant, nous répétons chez moi tous les mardis Béatrice, qui paraîtra au
