lueurs de la traînée mauve au-dessous de laquelle s’enfonce la plaine invisible de Bellechasse et de Lévis ? Le jeune homme aspire les effluves d’énergie que la brise moissonne le long des campagnes, à la fenêtre des chaumières, aux profondeurs des sillons. Une bouffée de courage enfle sa poitrine, il sent frémir en lui la passion du travail. Il trempe sa volonté dans la force de vie qui éclate à l’intérieur des bourgs épars sur les hauteurs de Lévis. Ils s’échelonnent dans la forêt nimbée de soleil : Saint-Louis-de-Pintendre, entonnoir d’émeraude où dévalent champs blonds et fermes grises ; Saint-Jean-Chrysostome, camée de verdure où les « habitants » ont enchâssé des toits d’agate et des murs d’émail ; Saint-David-de-l’Auberivière dont la colline avec amour penche vers le Saint-Laurent.
Comme le fleuve toujours puissant et libre, Jean sera maître de lui-même, retrouvera le calme après les orages, reverra l’aurore après la nuit. Au moment même, les cloches de Sillery modulent un couplet de tendresse. Elles chantent éperdument, comme si elles voulaient éveiller les morts des Plaines d’Abraham et leur annoncer que l’âme française renaît toujours près de leurs tombes. Parce qu’il n’a jamais été aussi violemment ému par la nature, Jean se laisse envahir par une méditation intense devant la plaine qui
