Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Je la recueillis pour la lui rendre. L’inconnu me saluant la porta à ses lèvres flétries, et la replaça dans le livre mystérieux.
— « Cette fleur, me hasardai-je à lui dire, est sans doute le symbole de quelque doux amour enseveli ? Hélas ! nous avons tous dans le passé un jour de bonheur qui nous désenchante l’avenir.
— Vous êtes poète ? me répondit-il en souriant. »
Le fil de la conversation s’était noué : maintenant, sur quelle bobine allait-il s’envider ?
— « Poète, si c’est être poète que d’avoir cherché l’art !
— Vous avez cherché l’art ! Et l’avez-vous trouvé ?
— Plût au ciel que l’art ne fut pas une chimère !
— Une chimère !… Et moi aussi je l’ai cher-
