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vous baillera, à vous, si grosse chevance ?
— La guerre.
— En Espagnes. Mécréants y remuent l’or à la pelle, y ferrent d’or leurs hacquenées. Le voyage vous duit-il ? Nous rançonnerons au pourchas les Maures qui sont des Philistins !
— C’est loin, messire, les Espagnes !
— Vous avez des semelles à vos souliers.
— Cela ne suffit pas.
— Les argentiers du roi vous compteront cent mille florins pour vous bouter le cœur au ventre.
— Tope ! nous rangeons autour des fleurs de lys de votre bannière la branche d’épine de nos bourguignotes. Que ramage la ballade ?
Oh ! du routier Le gai métier !
— Eh bien ! vos tentes sont-elles abattues ? vos basternes sont-elles chargés ? Décampons. — Oui, mes
