contre cet ignoble silence. Il ne nomme pas le drôle, mais on voit si bien qu’il y pense, quand il parle, par exemple, des ouvriers de la « onzième heure ».
— C’est moi qui ai tout fait ! gueule Zola, moi l’Apôtre ! moi le Martyr ! moi le Citoyen ! moi ! moi ! MOI ! Il est temps que ce paquet lui arrive sur la trogne. J’imagine que les bons compères de l’endroit Vaughan n’en sont pas autrement fâchés.
10. — Bavardage sénile à propos de nourrices. On ne demande pas des idées, oh ! non, mais un mot, rien qu’un tout petit mot d’écrivain, qui ne vient jamais. Littérature de marchand de vaches !
11. — Toute ma récolte : « Quant à Santerre (Paul Bourget), ce n’était que le bon ami qu’il avait voulu, un jour, faire entrer chez sa femme, pendant qu’elle était au bain, pour lui montrer comment elle était drôle dans l’eau ». Ça ne se passe pas autrement, il faut croire, dans les maisons où fréquente monsieur Émile.
