nan l’avait rigoureusement blâmé pour l’énergie stercorale de ses anathèmes. Mais, avec lui, c’était une chose dont il fallait qu’on prît son parti. Il voyait le monde moderne, avec toutes ses institutions et toutes ses idées, dans un océan de boue. C’était, à ses yeux, une Atlantide submergée dans un dépotoir. Impossible d’arriver à une autre conception. D’un autre côté, sa poétique d’écrivain exigeait que l’expression d’une réalité quelconque fût toujours adéquate à la vision de l’esprit. En conséquence, il se trouvait, habituellement, dans la nécessité la plus inévitable de se détourner de la vie contemporaine, ou de l’exprimer en de répulsives images, que l’incandescence du sentiment pouvait, seule, faire applaudir. L’article qu’il avait donné à Beauvivier sur le scandale de la publicité pornographique, était, en ce genre, un tour de force inouï. C’était un Vésuve d’immondices embrasés.
Lorsqu’il fut mis en demeure d’exécuter le saut périlleux de sa lecture, le malheureux homme, un peu surchauffé par la chère exorbitante qu’on lui avait imposée, commençait à perdre cette cautèle d’occasion qui l’avait préservé, jusqu’alors, de la salissante familiarité du troupeau dont il subissait l’entourage. Il constatait, avec une joie pleine d’épouvante, que son armure de glace fondait sensiblement sous la température anormale de cette ribote. Ce qui arriverait ensuite, il le savait trop. Le fauve sortirait de lui sans qu’il pût l’en empêcher, et l’exhibition qu’il avait à faire, — de quelque manière qu’il s’y prît, — apparaîtrait d’autant plus comme un défi, qu’il s’échaufferait encore en mettant sa voix et son geste au diapason de ses agressives périodes. Il avait,
