arrivait dans un village dont j’ai oublié le nom, village, il est vrai, rempli déjà d’un nombre infini de loqueteux et de claquedents.
On parvint à lui trouver une place pour s’étendre. Et cette place merveilleuse, que lui réservait le plus incroyable destin, fut dans l’église, au pied d’un autel naïf consacré à Notre-Dame des Sept-Douleurs. Puis comme il fallait probablement un contrepoids à l’extraordinaire affliction de ce cœur candide, il se rencontra qu’une petite flamme rose, oubliée, je ne sais comment, continua de briller à côté de lui jusqu’après son dernier soupir, et qu’il put, au milieu de son agonie, se rappeler la douce histoire, — apprise naguère dans son école sacerdotale, — de ce Pape des Catacombes qui, attendant l’heure du martyre, écrivait, d’une main tranquille, les observances relatives à la Lampe du Sanctuaire…
Les plus mécréants de ses camarades avouèrent entre eux, le lendemain, que celui-là, décidément, avait eu la meilleure part.
