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sueur de sang
J’espérais bien qu’il allait me tuer. Il se mit à rire doucement…, très doucement…, gute französische Küche ! Ponne gouissine frentzèse !… ses yeux s’éteignirent…, et le soir même on l’expédiait dans un cercueil au fond de l’Allemagne…
— Est-ce tout ? demanda le franciscain dont les dents claquaient.
— Mon révérend, dit la religieuse qui s’était approchée, ne voyez-vous pas que cette femme est morte depuis un quart d’heure ?
