paqueté d’une houppelande sans forme, tenant de la blouse et du manteau d’homme, avec, autour de la taille, une sorte de cordelière monacale. Ses cheveux crépus sur le front s’épaississent, presque blancs. Ses yeux sont inexplicables, couleur d’acier, couleur de ces archanges féroces et divins, qui, d’un regard, dévastent l’univers ; que reste-t-il de la femme en ce visage comme écrasé par le sceau d’une volonté terrible ? Le nez s’épate, large comme celui de tous ceux qui aiment fortement la vie, la bouche puissante se soulève un peu, de dédain ou de fureur, — d’un enthousiasme, certes, qui ne pouvait s’assouvir ici-bas. Seule, la main demeure aristocratique infiniment, si fine, si blanche, si effilée, qu’on la dirait de quelque chérubin du ciel.
À côté d’elle, s’étale l’énorme barbe de M. Olcott, l’administrateur de cette Société mystérieuse dont elle fut le grand-maître.
— La théosophie ? reprend M. Jean Mat-
