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Sous le chèvrefeuil,
Je vidais bouteille.
Trois amis en deuil
M’ont dit à l’oreille :
— Eh ! bon ! bon ! bon ! ― qu’on nous verse encor !
Le vin, c’est du sang ! ― le cidre, de l’or !
« prends bien garde à toi,
On te fauche l’herbe. »
— « Je n’ai pas d’effroi,
J’ai rentré ma gerbe ! »
— Eh ! bon ! bon ! bon ! ― qu’on nous verse encor !
Le vin, c’est du sang ! ― le cidre, de l’or !
