elle revient encore, passe et repasse, et goûte à son œuvre.
Une voix près de moi parle de résignation, de mérite, de sacrifice. Qu’est-ce que c’est que ça ? Sacrifice, résignation, mérite ? Tout cela est oublié depuis longtemps. Je subis la souffrance ; je ne l’accepte pas, et, si je le pouvais, je m’en sauverais. Je suis la chose de la souffrance, et me révolte sous les bandages qui m’emprisonnent la tête et la jambe.
On suppute les chances d’une opération avant l’amputation.
— Faites vite, c’est urgent. Que tout soit prêt dans vingt minutes. Et c’est le simulacre d’anesthésie qui stupéfie momentanément et qui permet de goûter à loisir au bistouri écartant les muscles et grattant les os.
Je suis de nouveau dans mon lit. Les nausées qui me secouent font lutter avec mes chairs les points de suture et les agrafes métalliques maintenant les lèvres des entailles que j’ai à la cuisse
