gé de regrets ! Nous tombons par amas, par monceaux, par régiments, mais dans ce tout, un à un, les soldats meurent, seuls avec la mort, dans leur rond à eux. Et ainsi en est-il pour les milliers qui succombent.
Où est-elle la toile grandiose du maître qui nous montre le soldat expirant, un sabre brisé à la main, la tête légèrement renversée sur des lauriers, entouré de soutiens, et allongé dans un décor de beauté ?
Où est-il le Cuirassier Blessé, de Géricault ?
Et l’on meurt aussi dans des poses cocasses, ridicules, burlesques. Des poses qui auraient un succès fou dans les music halls, et qui nous font rire également, mais d’un rire qui crève le cœur et fait jaillir les larmes.
J’ai assisté à trois exécutions en masse. Le premier groupe avait été trouvé coupable de commerce avec l’ennemi
