Dites-moi, dans l’objet qu’aime et poursuit l’artiste,
Visible pour lui seul, si l’Idéal existe,
Ou bien si l’Idéal, dans l’artiste enfermé,
Comme un moule divin reçoit l’objet aimé. —
Donc, vers l’être en renom pour sa beauté parfaite,
Vous-même d’accourir ; puis votre âme est muette :
Vous criez au mensonge ! — Ah ! dites, la beauté
Vraiment fut-elle absente en cet objet vanté ?
Ou si vous n’avez pas au dedans de vous-même
L’Idéal dont l’artiste entoure ce qu’il aime ?
Ce chêne fut planté par nos libres aïeux ;
Il est bien doux de voir l’arbre qu’ont vu leurs yeux :
Comme nos vieilles mœurs, cependant, sa racine
S’altère, et le géant penche vers sa ruine.
Maire, si j’étais vous, je crirais dans le bourg :
« Des pieux pour ses rameaux ! de la terre à l’entour ! :
Dix générations ont vécu sous son ombre,
Après nous nos enfants y fleuriraient sans nombre.
Pour nos aïeux, pour nous et pour nos descendants,
Ne laissons pas mourir ce géant des vieux temps.
