Elle se tait… J’attends encore, les regards errants sur la cour rose. Je retarde mon plaisir. Quel sentiment de luxe, de puissance : savoir que ces œuvres prodigieuses sont tout près, que je vais les retrouver à l’instant où je voudrai…
Pascal appelait la peinture une « vanité » parce qu’elle intéresse l’esprit à des objets qui, en eux mêmes, ne sont pas intéressants. On goûte ici jusqu’à son extrême profondeur l’ivresse de cette vanité.
Pascal ne se fut pas arrêté dix minutes devant les portraits de ces capitaines, d’un génie visiblement médiocre, et satisfaits de leur attitude ; de ces affreuses vieilles, de ces régents sérieux mais si peu pensifs ; de tous ces personnages évidemment libres d’anxiétés spirituelles. C’est que Pascal ne comprenait rien à la peinture. — Il comprenait bien assez d’autres choses, Dieu merci ! — Il se fût détourné des portraits parce que les modèles n’étaient pas gens à retenir son attention. Et nous, non plus, ne sommes guère curieux de leurs âmes ni de leurs aventures. Mais Hals les a peints. Qu’importe la banalité de leurs personnes ! Ils touchent au vif parce que, du visage aux broderies, tout en eux montre ce que nos yeux malhabiles ne sauraient voir : une intensité du réel que saisissent seuls ces êtres, — si différents de nous qu’ils semblent appartenir à une autre humanité : les grands
