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À UN DE SES AMIS,
QUI VENAIT D’ÊTRE MALADE.
Je vous le dis sans compliment,
Car je fuis la louange fade,
Vous me semblez intéressant,
Même en cessant d’être malade.
Croyez-en à la bonne foi
Qui, comme on sait, nous est prescrite ;
De tout mon sexe c’est la loi
Depuis qu’il s’habille en lévite.
N’allez pas vous croire flatté ;
Non, jamais je ne dissimule :
La modestie est ridicule
Lorsque l’éloge est mérité.
Vous, l’Alcibiade anonyme,
À qui j’adresse mes chansons ;
Vous, le phénix des papillons,
On vous dit fort sujet au crime,
Comme aux peines du changement ;
Plus d’une belle en est victime,
Et je les plains assurément.
Jouissez donc, s’il est possible,
De ce plaisir si languissant ;
Mais réparez, ami sensible,
Tous les torts du volage amant.
