Qu’ils sont fermés à l’imposture.
Mortels, qui nous ouvrez les yeux,
Hélas ! vous êtes bien coupables :
On perd tout quand on vous voit mieux ;
On perd ces prestiges aimables
Par qui des hommes sont des dieux
Ah ! rendez-moi, s’il est possible,
L’opinion que j’eus de vous.
Sur la foi d’une erreur paisible,
J’aimois à vous estimer tous.
Je regrette un bandeau si doux :
La vérité m’est trop pénible.
PORTRAIT DES FRANÇAIS.
Tous vos goûts sont inconséquents ;
Un rien change vos caractères ;
Un rien commande à vos penchans,
Vous prenez pour des feux ardents
Les bluettes les plus légères.
La nouveauté, son fol attrait.
Vous enflamme jusqu’au délire ;
Un rien suffit pour vous séduire,
Et l’enfance est votre portrait.
Qui vous amuse vous maîtrise :
Vous fait-on rire, on a tout fait,
Et vous n’aimez que par surprise
Vous n’avez tous qu’un seul jargon,
Bien frivole, bien incommode.
Si la raison étoit de mode,
Vous auriez tous de la raison
